Натан Венгров «Осень»
Стелется бархатный мох. Бурый. Холодный. И ржавый… — Чей это вздох? — «Осень дохнула на травы…» Хмуро нахохлился грач В мокнущих ветках рябины… — Сердце, не плачь! Путь еще трудный и длинный… Гулко звенят на ветру Старые сосны и ели… — Здесь на бору Дождику капать недели… Горький седой молочай Пал на надломленный колос… — Чей это голос Спел мне: Прощай?.. |
«Современник» № 5, 1914 г.