Натан Венгров «Осень»

Стелется бархатный мох.
Бурый. Холодный. И ржавый…
— Чей это вздох? —
«Осень дохнула на травы…»
 
Хмуро нахохлился грач
В мокнущих ветках рябины…
— Сердце, не плачь!
Путь еще трудный и длинный…
 
Гулко звенят на ветру
Старые сосны и ели…
— Здесь на бору
Дождику капать недели…
 
Горький седой молочай
Пал на надломленный колос…
— Чей это голос
Спел мне: Прощай?..

«Современник» № 5, 1914 г.