|
А. М. Жемчужникову
Пришли глухие времена,
Все захлестнула с диким ревом,
Все смыла в натиске суровом
Разврата мутная волна…
И правда трепетом объята,
Наглее роскошь, ярче ложь!..
Везде, у всех — одно и то ж
Лицо Понтийского Пилата…
Как те состарилися вдруг,
Что были юны так недавно!
Что их низвергло так бесславно?!
Какой расчет? Какой испуг?
Что совершило перемену?
Тот раб, кто был богатырем!
Вновь человека с фонарем
Искать пришлось бы Диогену.
Но чу!.. Не грома ли раскат,
Не моря ль слышатся буруны?
То негодующие струны
Звенят… рокочут… говорят…
Певец, объятый вдохновеньем,
Пророк вступил в свои права —
И шлет забытые слова
В улику падшим поколеньям.
С тех дней, когда живым огнем
Его душа зажглась впервые, —
Страстей волненья роковые
Не затемняли правды в нем.
Года промчались за годами —
И в серебре своих седин
Блестит певец, как исполин
Утес — нетающими льдами.
Все ближе ночь… Объяты мы
Густым клубящимся туманом…
Лишь он горит лучом багряным
И гордо смотрит в бездну тьмы!..
|